diciembre 2023
Hoy le di un plátano
A un hombre con tres dientes
Que pedía en el metro
Pensé que lo tiraría
Al bajarse de estación
Pero se lo comió de un bocado
Como si el hambre le atravesara los huesos
diciembre 2023
humo y barrio
mi colega jaime
me cuenta que está cementando un bordillo
para poder ir a patinar después del curro
ya no quedan sitios en madrid
donde fumarse algo y estar de tranquis
en agosto cumplió los 30
y siempre que le veo
hablamos de conciencia de clase
y de hacer algún proyecto juntos
me gusta ver cómo jaime fuma y me habla de política
hay que pisar el barrio
transformar el barrio
protegerlo me suelta
prefiero a los yonquis que a los modernos
y ya no sé si soy yo, jaime o el humo el que habla
si nos preguntan los de azul
qué es eso que exhalan nuestras bocas
decimos que es el vaho de diciembre
humo y barrio señor policía
solo somos dos viejos amigos
recordando cuando trabajábamos en un campo de tiro
con los dedos engarrotados de frío
por unas pocas monedas de viejos fascistas
mi colega jaime cumplió los 30 en agosto
y ahora patina las noches de invierno
diciembre 2023
El escritorio de mi padre
está junto a una ventana
justo en el centro de la ciudad
me pasaba las horas de niño viendo caminar a la gente
observando mi plaza desde la ventana
y esperaba animado
a que mis padres doblaran la esquina
con una barra de pan
¿por qué le falta el pico?
y mi padre me decía: no sé, me la han dado así
mientras se limpiaba las migas de la barba
locus amoenus
noviembre 2023
encuentro un pequeño claro en el bosque
me siento
pelo despacio una mandarina
el suelo está cubierto de un musgo aterciopelado color rojizo
hay setas acampanadas con manchitas amarillas
parecen el paraguas de un nomo
este es un buen sitio para mantener una conversación
pienso mientras los gajos explotan en mi boca
este es un buen sitio para estar tranquilo
recojo la piel de la mandarina con forma de culebra
y trato de recordar cómo he llegado a este extrano lugar
soy todo un explorador me digo
y marcho como quien guarda una piedra preciosa en el bolsillo
canturreando y con pulpa entre los dientes
noviembre 2023
familia y unos pocos amigos
dedicarle tiempo al jardín
que sembraron mis padres
visitar a las abuelas
hablar con el tío
¿cómo está el pequeño, Débora?
¿qué tal todo por el pueblo?
estar atento a lo que pasa en el barrio
manifestarse
quererse
abrazarse
el resto es ruido
noviembre 2023
Sentado con mi café con leche
y una galletita sabor canelaespero a que se enfríe el vaso humeante
desde la misma silla
desde la misma mesa
en ángulo con la barra donde conversan los obreros
la barra donde se preparan pinchos de tortillas, pulguitas y tostadas.
Sentado con mi café con leche
observo tranquilo el trajín de los camareros
mientras cuento minuciosamente
las monedas de este desayuno.
septiembre 2023
Ropa tendida
A mi a migo Juampe
la ropa tendida
baila en la intimidad
de un escenario conocido
la cotidianidad de lo invisible
mi barrio está lleno de chalecos amarillos
monos de fábrica
y calcetines roídos por el desgaste
de unas botas duras
de punta de acero
y suela incómoda
las cuerdas de tender
revelan lo que guardan sus muros
la fragilidad de sus gentes
sus secretos más sencillos
mi barrio huele
a romería y tiovivo
mientras seca la ropa
ocupamos el parque
la plaza
y los críos juegan la pelota
y las vecinas comentamos los tendederos
de aquellas que todavía no han bajado
las que están poniendo aún la lavadora
esperamos
consiste en eso
esperar y charlar
la ropa gotea
regando las calles
y las madres
siempre las madres
se despreocupan momentáneamente
frente al resguardo del vecindario
esta es mi casa
señores
la casa de mis padres
y donde nació mi hermana
mi oficio es el de fruteo
camarera
barrendero
mozo y peón de obra
mis padres son funcionarios
y tienden a diario
mi hermana es maestra
aún recuerdo como de chico
sujetaba el barreño con la ropa húmeda
y mi hermana le daba
las pinzas justas a mi madre
para que tendiera
cada prenda en su sitio
en su correcto orden
hoy para cenar canguingos y patas de peces
y me ponía tan contento
conciencia y clase para la cena
cariño y paciencia para merendar
junio 2021
LUNES
acudo a nadar con frecuencia. para estirar el cuerpo y espabilarme.
MARTES
me duele escribir. me obliga a buscar. no encuentro.
hoy no encuentro nada.
MIÉRCOLES
duermo en casa de mis padres. tengo miedo.
JUEVES
pienso que mañana ya es viernes. estoy cansado. estiro. estiro.
hoy caminé mucho.
VIERNES
riego las plantas
enero 2020
la piedra agujereada
coloque
el ojo en la posición inicial. cuando haces algo por primera vez... y todo es
nuevo. y todo es posible. llegas a un punto de no retorno. comienza el viaje.
camina. camina. que dicen los ancestros.
amé a una chica griega. allí. en lo alto de la cumbre. mientras las nubes modelaban el tiempo y fernando hablaba con los dioses. al borde de un abismo que ya conocía.
encontré mi infancia. en forma de tumba. con flores. flores frescas. era una especie de tótem rodeado de caracolas.
el mejicano nos rondaba. lo llaman el brujo en el pueblo. había feria esos días. y dani esperaba con un paraguas junto a los coches de choque.
allí. allí. allí. en lo alto de la cumbre. veía a través de los ojos de mi abuelo. un aware. un susurro del chamán desde la colina:
TU NATURALEZA ES SALVAJE
pues bien. en casa nos esperaba el alzhéimer. y bailaba y bailaba el olvido.
de nuevo el agua para engendrar un espacio deshabitado entre lo real y lo imaginario. entonces contemplas la escena. es un acontecimiento que trascurre. y tú estás situado en la terraza. observando. llueve. llueve mucho.
esa noche comimos carne con las manos. recordamos. habíamos envejecido. comenzaron los tambores del chamán. era una invitación para aquellos que nos habían acompañado. nos adentramos en el pasillo del que fue nuestro hogar. todos cocinaban. era mediodía.
el sueño duró unos diez minutos. lo que tarda el sol en moverse del horizonte. y de nuevo la noche. y de nuevo la lluvia.
bien. coloque el ojo en la posición inicial. si escucha una voz... sígala. le dará indicaciones. no hay conciencia en el vuelo de los pájaros ¿verdad?
aquí. en lo alto de la piedra. descubro: mi pelaje se muda. como el de un lagarto. si el cielo cae. muto. soy un gran imitador.
por eso mi voz encierra un mar.
enséñame tu rostro. enmascarado. busca un charco. un reflejo. no existe el agua.
¿cuál es mi identidad? la del cambio? la de la nube?
ahora llega fernando. quizá. si miro en su pupila. reconozca algo de mi existencia.
fernando canta con los ojos cerrados.
es imposible verse.
ya sé. digo.
soy una sombra.
una sombra que moldea el sol. que transita las piedras. el habla. se esconde. mi verbo camina y mi lengua traduce y traduce aquello que desconozco. mi propia identidad.
coloque el ojo en la posición inicial: lo siento. estoy cansado de seguir sus instrucciones. no creo que lleguemos a ningún punto. de hecho. creo que éste es el lugar exacto. en lo alto de la cumbre. el tiempo está en las nubes...
le hablo a la voz: déjeme disfrutar el silencio. hay mucho ruido detrás de estos párpados. solo quiero oír el canto de fernando.
allí.
en la otra colina.
allí ocurría el mundo.
amé a una chica griega. allí. en lo alto de la cumbre. mientras las nubes modelaban el tiempo y fernando hablaba con los dioses. al borde de un abismo que ya conocía.
encontré mi infancia. en forma de tumba. con flores. flores frescas. era una especie de tótem rodeado de caracolas.
el mejicano nos rondaba. lo llaman el brujo en el pueblo. había feria esos días. y dani esperaba con un paraguas junto a los coches de choque.
allí. allí. allí. en lo alto de la cumbre. veía a través de los ojos de mi abuelo. un aware. un susurro del chamán desde la colina:
TU NATURALEZA ES SALVAJE
pues bien. en casa nos esperaba el alzhéimer. y bailaba y bailaba el olvido.
de nuevo el agua para engendrar un espacio deshabitado entre lo real y lo imaginario. entonces contemplas la escena. es un acontecimiento que trascurre. y tú estás situado en la terraza. observando. llueve. llueve mucho.
esa noche comimos carne con las manos. recordamos. habíamos envejecido. comenzaron los tambores del chamán. era una invitación para aquellos que nos habían acompañado. nos adentramos en el pasillo del que fue nuestro hogar. todos cocinaban. era mediodía.
el sueño duró unos diez minutos. lo que tarda el sol en moverse del horizonte. y de nuevo la noche. y de nuevo la lluvia.
bien. coloque el ojo en la posición inicial. si escucha una voz... sígala. le dará indicaciones. no hay conciencia en el vuelo de los pájaros ¿verdad?
aquí. en lo alto de la piedra. descubro: mi pelaje se muda. como el de un lagarto. si el cielo cae. muto. soy un gran imitador.
por eso mi voz encierra un mar.
enséñame tu rostro. enmascarado. busca un charco. un reflejo. no existe el agua.
¿cuál es mi identidad? la del cambio? la de la nube?
ahora llega fernando. quizá. si miro en su pupila. reconozca algo de mi existencia.
fernando canta con los ojos cerrados.
es imposible verse.
ya sé. digo.
soy una sombra.
una sombra que moldea el sol. que transita las piedras. el habla. se esconde. mi verbo camina y mi lengua traduce y traduce aquello que desconozco. mi propia identidad.
coloque el ojo en la posición inicial: lo siento. estoy cansado de seguir sus instrucciones. no creo que lleguemos a ningún punto. de hecho. creo que éste es el lugar exacto. en lo alto de la cumbre. el tiempo está en las nubes...
le hablo a la voz: déjeme disfrutar el silencio. hay mucho ruido detrás de estos párpados. solo quiero oír el canto de fernando.
allí.
en la otra colina.
allí ocurría el mundo.
5 julio 2019
nº de empleado 130901
tengo
las manos secas del vapor de los platos y el pelar de la fruta. pienso en una
playa. estoy solo aparentemente. las olas generan un ruido cadencial que me
reconforta. es como el latir de madre.
nº de empleado 130901
Palmas como gotas de lluvia
dile que toque flojito
que la música me recuerda al abuelo
y se me empañan los ojos
dile
y de los niños
y de regar el suelo del patio
vienen perdidos
con sus manos sucias
sus pequeñas manos
antes de comer
hay calles oscuras
por las que es mejor no
y caen los muchachos
y sus madres sin dormir
también hay de la alegría
cuando germinan las petunias
y se reúne el taconeo
y el tá-tá
pienso mucho en abuelo
las palmas
y María se toca el vientre
es niña
hay días que huelen a tierra-mojada
otros a soledad
Enrique me recitó unos versos
(mi Enrique)
decía del olvido y la memoria
y de la lluvia
y de la pena que lleva
de los riachuelos
los remolinos de agua
luego la tormenta
se va a hacer daño en la garganta
de tanta palabra
de tanto malo recuerdo
canta
bajo las palmas de las niñas
a veces llueve
y suena bonito
aunque ya no esté el abuelo
1 abril 2019
cuarenta
tengo cuarenta de fiebre
mi madre tendiendo en el porche
la fiebre
es enero
el madroño está en flor
abejas, sol y de fiebre
¿a qué sabrá el néctar?
13 enero 2019
Llueve. Hay dos perros
luchando en mi cabeza. Uno dice que muerda, otro dice que calle. Soñé que
estaba muerto, la muerte era aburrida. Al regresar de la pena de los otros,
allí estaba, esperándome. Entonces intenté la muerte y morí.
En el transcurrir del
sueño tan solo la madre se dio cuenta. Había vida en mí aunque yo no la
quisiera. Le dije "déjame" y ella siguió contenta, aún con mi
desprecio.
En el encuentro, entre
la muerte y yo, intenté besarla. La muerte no quiere a nadie, no al menos a mí.
Y me perdí en la noche, deambulando, como el que resucita sin motivo.
13 diciembre 2018
1_ABISMO
el
tren nos mece
como
fetos enjaulados
hacia
la noche
mientras
el cielo increpa
a
los malditos
a
golpe de jazz
un
piano
desfallece
entre
neones
en
el piso
una
bruma magnética
nos
hace bailar
y
desdibuja nuestros rostros
en
lo frenético
en
lo caótico de la lluvia
un ojo
que mira
a otro ojo
y dialogan
y se descubren...
en
universos monocroma
habitados
por cuerpos de luzzz
buzos
electromagnéticos
en
un mar de luciérnagas
dos
bocas conectadas
por
un cordón
umbilical
que
irradia
que
se dicen colores
para
no morir de frío
en
susurro
de
secretos
de
lenguas que conversan
sumergidas
en la música
de
los ancestros
un ojo
que mira
a otro ojo
y dialogan
y se descubren...
hacia
la oscuridad
un
vuelo a muerte
de
dos águilas
que
se precipitan
enzarzadas
en espiral
sobre
un cielo oblicuo
sin
toma de tierra
en
perpetua danza
cinética
y
del choque
de
dos cuerpos
que
gravitan
un
ABISMO
un
silencio que florece
bajo
el diluvio
una
danza de astronautas aéreos
difuntos
en el tiempo
un ojo
que mira
a otro ojo
y dialogan
y se descubren...
ante
un mapa
de
estelas cromáticas
un
espacio pictórico
como
un río que reflecta
o
una raíz en busca de sol
cientos
de cometas
frente
a dos ojos
que
se miran
que
orbitan sobre un mismo pensamiento
el
amor como vida
como
explosión de luzzz
como
desierto
como
silencio
como
lamento
como
encuentro
un
enjambre de meteoros
una
lluvia que mutila
que
enciende el cielo
a
paso de jazz
nieve
y miel
en
los cristales
bajo
la noche
y
el tintineo
15 abril 2018
Puchito muere
camina con el charco
hacia nuestra cueva
se queja
del agua sucia
Puchito
huella a huella
me gusta tu nombre
niño
¿te imaginas cómo seremos de mayores?
seremos viejos
y altos
26 junio 2016
Lunes de aguas
Madre vomita en la noche
desplegando anfibios intestinales.
Millones de ranas
saltan en la casa.
Una bruma-tumba
envuelve
el pantano.
Una bruma-tumba
luma-fango
charro-lodo.
Limo
entre las paredes
del ser ajeno.
F5
F5
F5
En el germen
de tu palabra
pétalos de rosa.
La burra nadando
mar de trigo
madre
tigo
en tu frente.
Zenón-betún
en tus manos rotas
de artesana.
Machar
bruñir
repujar
con yema de dedo
y los tintes de tu padre.
En mis ojos
los ojos de un difunto.
El color es algo subjetivo.
03 febrero 2016
El Tuercas
y el Guedeja.
Aullido Elliott
y el francés.
Decidimos llamarnos Chusma o Chusna
mientras Arantxa
nos habla verbi-barrio barrio-chungo
aún es joven
y guapa.
17 enero 2016
Bombilla
A los pies
de una ciudad
 |
| (Versión fotografía de Lou Yang) |
raíz de asfalto.
Bombilla se consume.
Mirando hacia...
Soñando en...
A los pies
de una ciudad
piececito inerte.
Bombilla muere.
Con los pulmones
encogidos
el estiércol de los rascacielos
el insomnio del tráfico.
07 enero 2016
Cenizas
Hoy he venido para asistir a tu nacimiento. Aquí, junto a muchos otros, esculpiendo huesos para crear juguetes con forma de caballo.
En la carpa se reúnen las bestias
Alejandra, mira las sombras del muro. Un nido que ahora te arranca la garganta y grita desde tu ser:
- ¡Más fuerte!, ¡más fuerte! ya sale la pequeña difunta.
Embalsamada en cenizas, articulas tu respiración. La muñequita de espejo camina sobre el folio, entre bufidos, hasta abrazar a la muerte.
La mutación es algo orgánico.
(Homenaje a Alejandra Pizarnik)
05 enero 2016
Cuervo
de la sombra
rompiendo el blanco.
Un esqueleto
con pliegues en los bolsillos.
05 diciembre 2015
Abejas mudas
Sofía y el sonido de sus pies descalzos. El cerrojo de la habitación. Toc-toc, nunca contesto. La casa es como un panal de abejas mudas que chorrean sangre sin decir.
Toc-toc y se va. No espera mi respuesta, es un aviso de su respiración. Sus pies y el cerrojo, me meto en el agua. Las abejas revolotean en la bañera.
Si todo fuera un panal de silencio y la puerta una sombra, me hundiría en la miel entre la respiración hexagonal de Sofía. Toc-toc, nuestra colmena.
18 noviembre 2015
Distritos
- ¿Qué pasa...? Antena.
- Cuidao que me duele!
- ¿Y eso?
- Pos ná tío, que el otro día le tuve que dar un par
de guantes al gomina del 13.
de guantes al gomina del 13.
- ¿Dónde? ¿En el Katana?
- Sí... a la salida.
- Ya me dijeron que hubo bronca. Lo va
buscando.
buscando.
- Pues lo mandé al pincha dardos, directo.
- Tienes una pegada cojonuda, si te pilla sin
dientes de leche... habría que haberte visto
trenza al cuello y sus ojos infectados con todo
el 9 mirándole jaja!!
- La mierda de siempre. Los nudillos jodidos dientes de leche... habría que haberte visto
trenza al cuello y sus ojos infectados con todo
el 9 mirándole jaja!!
pero el injerto de face no se lo quita ni todo el aire comprimido de esta puta
basura.
30 julio 2015
Hormigas marinas
Todos los domingos, lleno la bañera y me sumerjo en agua tibia mientras escucho algo de música en la radio. Siempre encuentro alguna hormiga, hormigas negras de seis patas, para entretenerme.
Al cabo de un rato, Sofía toca la puerta y me pregunta si estoy bien. Nunca contesto. Oigo cómo respira durante unos segundos y luego se marcha silenciosa.
Si no encuentro ninguna hormiga, meto la cabeza en el agua y abro los ojos. Allí abajo todo es distinto, la música es distinta, los ruidos de las cañerías y el contacto de mi cuerpo con la bañera suenan a metal acuático, a un mundo de sirenas y hormigas marinas.
A veces, cuando estoy bajo el agua, escucho a Sofía llamando a la puerta, pero nunca respondo, sólo espero en silencio a que se aleje.
06 julio 2015
Operación biquini
Me consumo,
hasta llegar al hueso.
Si agito la cabeza
mi cerebro hace:
CHOF CHOF...
Me duele la tripita
tengo hambre,
he empezado a comerme
[a mi mismo.
[a mi mismo.
29 junio 2015
Dónde está la imagen de tu yo
Dónde está la imagen de tu yo
dónde la cara
dónde el ácido
dónde la carne.
Dime dónde
y empezaremos a buscar.
La alcantarilla
se tragó mis pómulos,
mi reflejo.
Quítame esta máscara
y encuentra mi piel.
Sumerge tus uñas
en los desagües,
busca en cada fluido,
en la oscuridad de las cloacas.
Si no encuentras nada
ven
y arráncame los ojos.
28 junio 2015
De soldados
La piel del caballo
cruje con el sonido de la bala.
Las moscas
componen una nube fúnebre.
Materia orgánica,
papilla de tendones y huesos,
carne líquida
encharcando la tierra.
El cuerpo de un soldado
se sumerge en el barro.
En su ojo
la última imagen:
“Una niña bailando
entre las paredes
de un motel vacío”
De ratas y un tuerto
Entre la calle
que da a la tienda del tuerto,
justo en el callejón
de los cubos de basura.
Vive una familia de ratas.
En una grieta
que hay en la pared.
El tuerto lo sabe
y deja algo de comida,
cada noche,
al bajar la persiana metálica de su negocio.
al bajar la persiana metálica de su negocio.